Ella imagina...

la frase

2008-01-23T23:51:00.000+01:00

La mayoría de las películas no exigen nada del público, porque no confían en él.
(Jim Jarmusch, 1986)

Lost in translation

2008-01-20T22:30:00.000+01:00

En ocasiones, aterrizan a nuestros oídos palabras y frases hechas, que sirven por un lado de apoyo al siguiente pensamiento del interlocutor-emisor del mensaje, mientras se toma una nueva bocanada de aire y por otro lado, manifiestan una clara e inquietante repetición en tiempo y persona. Entre ellas, las últimas adquisiciones

- al hilo
- lo importante
- repito
- bien y por último
- pero que eso no quita....
- sin acritud
- lo veis
- echando virutas
- se nos va el vino en catas
- y ya está, eh...

gato negro, gato blanco

2007-12-27T21:41:00.001+01:00

Caían unas cuantas gotas de lluvia bajo los escasos paraguas, pero poco le importaba a aquel pistolero vestido de dorado que permanecía inerte con la pistola en alto, apoyando su espalda en el escuálido árbol, recién plantado en aquella céntrica calle convertida en peatonal y más comercial. Tampoco parecía importarle el deambular de los viandantes con rostros gélidos, salvo que escuchara el tintineo de una moneda en su sombrero. Entonces mostraba el arte de una Smith & Wesson, que escaso interés tenía para aquel cuarteto de músicos callejeros vestidos de negro tras dos violines, un violonchelo y una flauta travesera, que amenizaban el sueño de aquella vagabunda, de mediana edad, que era escoltada por dos perros callejeros, mientras soñaba con un teatrillo de marionetas que cantaban una ópera punk entre guirnaldas de colores que comenzaron a alumbrar la calle para el resto de aquellos rostros extranjeros.
Mientras suena “Djindji Rindji Bubamara” Emir Kusturica & The No Smoking Orchestra.

cuento de navidad

2007-12-13T20:41:00.001+01:00

Observa la mirada asombrada de un niño.

Como cada año, las ciudades se visten de luces, los enormes pinos y abetos decoran las principales plazas y avenidas, Santa Claus entre ciervos y renos escala las fachadas de las viviendas. Bajo las abstractas filigranas navideñas, se escuchan los villancicos de los belenes vivientes. Los escaparates de los comercios se engalanan con estrellas brillantes, campañas, lazos y flores de hielo y en los supermercados, asoman los turrones y polvorones entre muñecos de nieve, piñas doradas, calcetines navideños y cava.

Bajo el muérdago de la puerta.

Como cada año, se siente como Mr. Scrooge ante los tres espectrales tiempos.

Delicatessen

2007-12-04T23:40:00.000+01:00

Mientras los conocidos que rodean nuestras existencias cotidianas son el ruido de fondo, los amigos hablan en silencio.

deliciosa marta

2007-11-18T18:18:00.000+01:00

Desconozco cuánto de verdad existe en la creencia que a los escritores les apasiona cocinar, una necesidad que se ha convertido en arte… Una necesidad que ha sido narrada en bellos párrafos deleitándonos con las costumbres culinarias de otros tiempos, de lugares existentes, tras los cuales se cuecen las tramas e intrigas, haciendo historia con la exposición de los cuadros rubricados en sus paredes, o del arte de cocinar como hilo conductor de la verdadera historia, resaltando la importancia de cada especia junto a esa “pizquita” de amor.
Aquí se imagina en palabras, y qué mejores que las acompañadas de una buena vianda “hojaldre de morcilla con manzana”.

el hombre deseado

2007-11-12T22:42:00.000+01:00

Era una tarde. En una ciudad cualquier que tuviera una taquilla de metro. Podría situarse la escena en una ciudad lusa. Un grupo de chicas esperaban su turno entre conversaciones superpuestas, cuando un silencio se hizo en el lugar mientras un hombre era atendido en la taquilla contigua. Todos los cuellos giraron a la vez, el mío también.

Las aceleradas hormonas de la edad del descaro hicieron que se oyera la frase ¡qué pedazo tío! acompañadas de una mirada atrevida de la joven morena alta con botas blancas - proseguido de la frescura de un ¡Ummm! ¡Está buenísimo! de otra chica rubia de ojos verdes insinuantes- ¡Qué cuerpo! – añadió la que mascaba chicle - ¡Y qué culito tienes! – dijo la más atrevida- ¡Qué rule, qué rule! – se escuchó junto a una mirada desenfadada.

Aquella frescura en cada gesto, el atrevimiento y el arrojo con que agasajaron a aquel hombre era descaro, era una desfachatez, pero cada pensamiento, cada mirada, cada gesto, cada intención era compartido por cada mujer que esperaba su turno en la taquilla del metro.

la frase

2007-10-28T18:36:00.000+01:00

la imaginación nunca es inocente.

más allá de las nubes

2007-10-15T16:38:00.000+02:00

- ¿Ha apuntado bien?
- Sí mi Sargento. Eran las cinco de la tarde. A veinte días del mes de marzo de 2007.

Cuando llegó Lucía, corriendo y gritando “Venid, venid” en su cara se leía la palabra “estupefacción” “venid, venid todos” – se la oía vociferar por las calles adoquinadas del pueblo.

Se abrían los ventanales y las puertas de los vecinos del pueblo, sorprendidos y estremecidos por los gritos.
- ¿Qué ocurre? ¿Qué pasa? – se preguntaba de ventana a ventana.
- La hija de la Juana, que anda gritando como una loca – contestaba otra.
- Tenía los ojos fuera de las órbitas, como si hubiera visto al mismo Lucifer – explicaba otra.
- ¡Por Dios! ¡Por Dios! ¡Pobre chiquilla! – exclamaban.

Y mientras las calles se llenaban de murmullos, su madre salió a buscarla.

- ¿Hija qué te pasa? ¿Qué diablo llevas dentro? ¿Lucía?
- ¡Venid venid todos!

Lucía agarró fuertemente a su madre de la mano. Calle arriba, volvió a andar los adoquines con un tumulto de vecinos detrás.

- ¿Pero hija, dime algo? ¿Qué pasa?
- ¡Venid venid todos!

Cuando llegaron a las afueras del pueblo, enfrente del cementerio, todos los allí presente exclamaron.

-¡Oooooooohhh!

¿Cómo escribo esa sensación mi sargento?
Da igual. Escríbala cómo se entienda. Lo importante es que aquel día ni llovía ni hacía sol. El cielo era claro y despejado. Es una señal que vamos bien encaminados.

Y tras un largo asombro, el Tano sentenció:

- ¡Hay que avisar al alcalde!
- ¡Venid todos, venid todos! – continuaba gritando Lucía – mientras se aproximaba hacia la blanca y esponjosa masa de nube que había en el camino al arroyo - ¡Tocadla, tocadla!

La mayoría de los hombres se fueron a buscar al Alcalde y su séquito, la mayoría de las mujeres continuaban calladas como estatuas, sin palabras ante lo que veían sus ojos, mientras los jóvenes y pequeños tocaban la nube boquiabiertos.

- Si se escapa entre los dedos.
- Sí, y no huele a nada.
- Sí. ¿Y si nos subimos en ella?

Y a la solitaria nube le crecieron enanos y duendes traviesos que correteaban y jugueteaban entre la niebla de aire y agua.

-¿Y cuando llegó el Sr. Alcalde? – preguntó el Sargento
- Según la declaración. Eran las 5.15

Cuando llegó el señor Alcalde, el Teniente Alcalde, el Primer Teniente de Alcalde, la Segunda Teniente de Alcalde, el Tercer Teniente de Alcalde y Tano con paso precipitado, los niños siguieron jugueteando y la mayoría de las mujeres salieron del estado de alucinación.

El Alcalde estupefacto llamó al orden al pueblo, y a los niños primeros.

- ¡Bajad de la nube!

Y el pregonero del pueblo anunció: “Por orden del señor Alcalde se declara la nube visitante intocable para los vecinos. Esta misma noche, el Señor Alcalde pondrá un vigilante para su custodia”

- Y aquí estamos mi sargento. Custodiando la nube, pero si la nube sube para arriba, no la voy a retener.
-No se preocupe, y tome nota de todo lo que vea y oiga…

el mismo amor, la misma lluvia

2007-10-03T21:59:00.000+02:00

Apenas caen las primeras gotas de lluvia, la tierra exhala ese olor a humedad y la luz provoca que las cosas adquieran un brillo especial, mientras miles de especies misteriosas e imprevisibles se van asomando tímidamente entre los pinares, encinas, robles y castaños.
Aunque no conocen el calendario, y aun habiendo un sinfín de especies por temporadas y por regiones, es con las primeras lluvias otoñales, cuando saludan los ansiados boletus, níscalos, rebozuelos, trufas, lepiotas, setas de los caballeros y senderuelas.
Comienza la temporada de recolección de setas.

la frase

2007-09-26T18:18:00.000+02:00

Si los hijos de todo el mundo son especiales, no entiendo de donde salen tantos adultos mediocres.

en tierra de nadie

2007-09-13T22:20:00.000+02:00

Apenas aterrizó por las calles circulares de Ámsterdam contrajo una pequeña otitis. Era una ligera infección.
Al son del allegre ma non tropo, navegando por la Serenísima, cada nota musical se adhería al cuerpo en forma de grano, hasta convertirse en urticaria.
Entre el bullicio de un bazar turco, un resbalón y un esguince en el pie izquierdo. Le quedaba el derecho.
Las casualidades estaban allí y las buscaba o no…
Una apendicitis en Washington, en Madrid una varicela, un cólico nefrítico en Yemen. En cada viaje, contraía una nueva enfermedad, y en lugar de coleccionar museos, monumentos, iglesias, estatuas, parques, jardines, calles, bancos, farolas, tejados o alcantarillas, comenzó a coleccionar instantáneas de hospitales.
Tal era su pasión por viajar, que poco le importaba aterrizar y llegar directamente al hospital. Algunos medios de comunicación se hicieron eco de la noticia. Los titulares le llamaban el enfermo viajero… En cada nuevo destino, le reservaban una habitación en el centro hospitalario. Visitó Bangkok, Estocolmo, Vietnam, Montevideo.
De repente, su pasión por conocer lugares desconocidos fue menguando en proporción inversa a las enfermedades que contraía. Las últimas eran auténticas rarezas médicas. Un día dejó de viajar y comenzó a sanarse. Vivió hasta los 74 años.

nadie sabe

2007-09-02T15:46:00.000+02:00

Somos en el momento en que, al nacer, nos identifican con un nombre. Somos un nombre y unos apellidos, que nos acompañarán toda una vida; nos identificarán, nombrarán, llamarán, nos convertiremos en diminutivo, en apodo, o nos designarán otro nombre. Aunque también podemos ser el nombre que nunca tuvimos; el suyo fue Gema… Nombres y apellidos que se entremezclan según sea nuestra nacionalidad, los apellidos se vuelven nombres y los nombres apellidos, haciéndose delgada la línea divisora… Luis Martín Vicente Fernando.

los lunes al sol

2007-08-27T22:27:00.000+02:00

Son las 7.30 de un lunes de agosto. Apenas bosteza con una melodía musical que recorre primero el izquierdo y luego el pie derecho, mientras su cuerpo comienza a desperezarse. Ni siquiera se percata que acabo de poseerla. Va al baño y una imagen borrosa le devuelve una imagen más borrosa y mientras, se convierte en rutinas cotidianas. Acabo de escalar por sus piernas cuando escucha ruido de motores. No piensa en nada importante, a la vez que mil pensamientos se reúnen sin una convocatoria previa, sin orden y sin sentido entre los resquicios de la duda. No piensa en nada importante. No piensa. Está ausente. Se ralentizan las manecillas del reloj en un fundido en blanco y negro, donde el tiempo se detiene... Prosigo subiendo hasta su vientre, haciéndola ingerir algún alimento. Lentamente, muy lentamente los minutos se van convirtiendo en horas al tic tac de los latidos del corazón, intentando ganar una nueva partida, cuando de repente, mueve el cuello haciendo círculos concéntricos, enturbiando una mirada, meciéndome al vaivén de las olas, que me impide alcanzar sus labios para expirar en un martes a la sombra.

rendez-vous

2007-08-12T10:08:00.001+02:00

La probabilidad de encontrarte a media tarde, en un sitio de paso, punto intermedio que cuenta los kilómetros que alejan la mar de Madrid, en el trayecto contrario en un día de salida de la marea humana, por casualidad, con un compañero de trabajo, es del cien por cien.

sólo un beso

2007-08-04T20:13:00.000+02:00

- O quizá no me quieras tú a mí – apenas han salido las palabras de mi boca, han llegado al oído de forma extraña. Me he sentido extranjero de mí mismo. He sentido un escalofrío. Sigo mirando sus ojos, buscando la dilatación de mi pequeño yo en su pupila. Sigo siendo pequeñito hasta convertirme en un fundido en negro al apartar la vista hacia el lado izquierdo.
- ¿Cómo? – interroga sorprendida.
- Me has entendido – añado mientras observo cómo su mirada se estremece herida mientras busco el mechero y un cigarrillo del paquete de tabaco, aplastado y arrugado del bolsillo trasero del vaquero.
- Nooo! – exclama contrariada.
- Sí. Acabas de decir que tú me quieres mucho, pero que cómo puedes tener la certeza de que yo te quiera a ti. Bien y ¿cómo puedo tener la certeza de que tú me quieres a mí? Más si cuestionas mi ciega fe, basada en palabras, en convenciones – Y ahora retrocederá tres pasos, girará el cuello de un lado para otro, me mirará desafiante y se reirá sarcásticamente apoyando en la a, porque sabe que tiene la patata caliente del amor entre sus manos y se quema -
- Jajaja… Yo sé que te quiero mucho – sentencia con una voz firme y segura.
- ¿Y cómo lo sabes? – le pregunto muy serio devolviéndole su propia pregunta.
- Lo noto. Lo siento – añade mientras pienso en que sus palabras también son convenciones.
- ¿Pero cómo puedes estar segura? – sigo preguntando sus propias preguntas, mientras busca palabras más bellas, mi mirada acaba de aterrizar en sus labios.
- Eres lo que más quiero. Nunca he querido a nadie como te quiero a ti. Daría mi vida por ti. Sin ti me faltaría el aire.
- ¿Me quieres de verdad? – continúo interrogando a la vez que avanza los tres pasos retrocedidos.
- Te amo. Ves mis manos… - me muestra las palmas de las manos -Te necesito… - Le agarro las manos y le susurro.
- Ya sabes lo que siento… - mientras nuestras bocas se entrelazan en un largo beso ciego.

rewind

2007-08-02T19:32:00.000+02:00

al revés una historia
… siguen quedando tres, lo mira sonriente, cuenta los viajes, lo mira, rescata el billete, juguetea con un papel, introduce una mano en el bolsillo.
Iba caminando y las personas pasaban como si andaran al revés, era una ensoñación de un film rebobinado, y bajó del autobús por la puerta trasera, se iluminó el botón de próxima parada, pulsó el botón, se acercó a la puerta, miles de fotogramas solapados en historias por contar, caminó hacia el fondo, le devolvió el abono transportes, le picó el viaje, no funciona el abono, suba usted, creo que me quedan sólo tres, a lo lejos viene el autobús, de los jueves a las tres…

el rey pescador

2007-07-30T19:57:00.000+02:00

Son las diez, de un día que no sé, en un mes que no recuerdo
La sombra borrosa de la muchedumbre no dejaba de transitar por los pasillos de la estación; maletines por la derecha, zapatos de tacón que suben las escaleras de enfrente, botas que parecen quietas, deportivas por la izquierda… ¿a dónde irán con tantas prisas? Hace tiempo que no tengo ninguna. Tener, tener. Tenía frío. Mucho frío. Las manos, ennegrecidas, me temblaban escondidas entre la manta tumbado en el pasillo de la estación. Las palabras eran ranas que saltaban por el papel. Apenas podía escribir. Necesitaba algo que adormeciera el frío. No encontraba el vino. No lo veía. Joder, ¿dónde se habrá metido?. Esta mañana tomé unos tragos. ¡Bandido, sal de tu escondite! Apareció el fornido vigilante de la estación, me levantó y me dijo que me fuera de la estación, que no quería volver a verme más. Le contesté que se tranquilizara, que ya me iba, que me marchaba por voluntad propia, porque ni él ni veinte como él conseguirían echarme de la vieja estación de ferrocarril. Acaban de dar las diez y todavía tengo que buscar un lugar para dormir entre el aliento del frío. ¿Dónde habrá una cabina telefónica?

Tócala, de nuevo, Sam
No sabía qué hora era, ni aproximada ni con exactitud, pero tenía todo el tiempo para no averiguarla, a pesar de mi fascinación por coleccionar relojes rotos. No sabía dónde estaba ni qué hacía aquel perro tumbado a mi lado. Le llamé Sam y entonces, ladró. Le dije – Soy Pedro – Y de nuevo ladró, mientras le acariciaba el lomo. ¿Sam, no habrás visto alguna cabina telefónica? Y volvió a ladrar.

Enero de un año equis, a la hora zeta
Hoy he ganado 7 euros por la venta de pañuelos en el semáforo de la salida del centro comercial. Y he anotado con el número 17, un nuevo comportamiento del conductor cuando uno de los nuestros se acerca a la ventanilla para ofrecer los cleenex. De los 7, me quedan 1,20. No, no es una moneda de 50. 1 más 50. Me he gastado 2 en un bocadillo de calamares. Otros 2,20 en un paquete de tabaco. Más 1 en el vino. Sam me lleva por allí a buscar una cabina y cuando la encontremos llamaremos al Presidente del Gobierno.

En cualquier momento de un día
Vinieron otra vez. Siempre llegan sin avisar. Me atacaban y me golpeaban. No podía defenderme de todos. Eran innumerables con sus capas negras montados en sus caballos negros. Gritaba y peleaba para que no me la quitaran. No vais a robarme nada. Dejadme! Iros malditos, Fuera! Es mío! Dejarme! Soltarme! Iros malvados!. Lanzaba golpes y puñetazos contra todos. Sus carcajadas estridentes, enseñándome sus mandíbulas, hacían que mis oídos estuvieran a punto de estallar, pero seguía dando porrazos, hasta que caí agotado y derrotado en medio de una calle, en la que no había cabinas telefónicas.

Menos tres grado bajo cero
He visto en letras rojas. - 3 Pero estoy contento. Esta tarde he encontrado, entre los cubos de basura del supermercado, unos yogures aplastados, pan caducado, un bote de leche golpeado, una par de latas rotas y un carrito abandonado. Estoy más feliz que un villancico y detesto los villancicos. He metido la manta y los cartones junto con las bolsas blancas dentro del carro y he tenido que regular el tráfico para cruzar al otro lado de la calle mientras sonaba algún claxon al que Sam ladraba, y me he preguntado si los del tráfico estarán desmontando las cabinas telefónicas.

Un dudoso día
En la bodeguilla este domingo, le pregunté a Juan, ¿porqué hay tan pocas mujeres vagabundas? Se quedó pensativo. Al cabo de un rato añadió; No sé. Su respuesta me dejó más preocupado. Juan siempre resuelve mis interrogantes existenciales. Entre trago y trago, le conté la desaparición de cabinas telefónicas acristaladas de las vías públicas. Y no recuerdo lo que me contó.

Último día
Hoy he decidido poner fin a este diario. Sin más ni más. Y desaparecerá como las cabinas de teléfonos.

la vida de los otros

2007-07-28T18:16:00.000+02:00

Apenas aterrizan unas frases en el oído:

- Daba clase de música por las tardes. Llamó a su casa. ¡Que le dolía la cabeza! ¡Que se encontraba mal! ¡Fueron a buscarle!

Y se entrelee el resto… Y la idea despega bajo el título de la película alemana… Nos cuentan desgracias e infortunios, que siempre vemos lejanos, bajo el prisma de la condolencia, distanciadas de nuestros caminos, olvidando los designios de la vida. En el extremo opuesto, aparecen la suerte, la fortuna y la gracia de la vida, que se desea cercana y hablamos de la envidia (sana) cuando es otro de los deportes nacionales… Y entre la dualidad con la que juega el destino, de haber nacido con estrella o estrellado, repite la primera frase.

la siesta

2007-07-17T22:25:00.000+02:00

Ese deporte nacional que hasta los médicos recomiendan en las tertulias radiofónicas porque reduce la mortalidad cardiaca, es una costumbre que no entiende de clases sociales, que forma parte de una tradición nacional y como todo folclore tiene un ritual.
El ritual se da en un determinando momento del día, en esas horas después de la comida, en que la vida se detiene, adormecida, y la infancia regresa en forma de mosca sin alas.
Como todo rito, tiene una gran aceptación y cuenta con gran participación, tanto activa como pasiva.
La indumentaria es de lo más variopinta; desde el pijama y el orinal en la cama, hasta las bragas o los calzoncillos en el sofá, pero una buena siesta sólo tiene una forma de manifestarse, cuando un ligero hilo de agua resbala por la comisura de los labios… ¡has dormido como un bebé!
Y es que la siesta, es uno de los grandes placeres de la vida, así como uno de los mejores inventos fue la cama, salvo cuando los del gas natural, vuelven a levantar, como cada verano, las aceras, entonces la siesta debería ser declarada “patrimonio de la humanidad”.

feng shui

2007-07-12T20:00:00.000+02:00

Si las estancias de nuestras viviendas son radiografías humanas, extensiones de nosotros mismos (hasta de nuestros sueños), colocándose los objetos según la ley de la proximidad del uso, y orientados según los puntos cardinales de nuestras extremidades, en mi cama está el epicentro… mientras la fractalidad se cuela por las rendijas de ventilación.

2007-07-09T23:01:00.000+02:00

todo lo que un día se va, otro día regresa

al desnudo

2006-12-12T22:40:00.000+01:00

con una voz ronca que flaquea con cada doble erre, dulce pero amarga, cercana en un eco, y lejana en un susurro, quebrada en un grito y realzada en un giro inesperado de una voz impostada, que viene y que va, sintiendo que está sin estar, sin aliento, con escasas ganas de continuar, sin fuerzas, apenas sin tiempo, me detengo ante la sombra de este hálito dejando al azar temporal el regreso.

presenciales

2006-11-27T22:24:00.000+01:00

Posiblemente las has oído hoy, y tal vez las oirás mañana, son las palabras acostumbradas a ser olvidadas apenas son pronunciadas, pero que son esenciales en la vida cotidiana que te llegan de cerca, o de lejos, en un susurro o en un grito, en forma de nombre o en forma de aviso, que se aglutinan, se estiran o se apelmazan en cualquier lugar en formas concéntricas, se interrogan y se exclaman, se cogen, se sueltan y se pisan en un pispás para tener otros dueños, o bien pueden caer de soslayo a tu paso, o perdurar en ti durante unos instantes mientras juegan con ellas descuartizando su significado, creando falsos palíndromos, redondas y planas, repetitivas y absurdas, típicas y tópicas en sí mismas, son resonantes en su asonancia, escalan, trepan y te alcanzan para abandonarte en un santiamén, son incoloras, insípidas e inodoras, pero son esenciales y necesarias.
- chaito

2006-11-26T19:35:00.000+01:00

- ¿qué es la soledad del poeta?
Y Paul Celan contestó:
- Un número de circo no anunciado.

sin título

2006-11-19T18:42:00.000+01:00

a veces,
sólo a veces,
el viento trae sus recuerdos,
y el olvido
otra vez.
cierra los ojos
y desea,
a veces.
sólo…

para todo

2006-11-13T21:56:00.000+01:00

- ¿Perdona te puedo hacer una pregunta?
- Hoy no me quedan respuestas.

el que nos queda

2006-11-07T23:12:00.000+01:00

El día, salvo en aquellos en los que jugamos a adelantar o atrasar horas, tiene desde la concepción humana, 24 horas. A lo largo de un día, el tiempo se destina al trabajo, al ocio y al descanso, en partes proporcionales. ¡Pues no salen las cuentas!

redecora

2006-11-07T00:15:00.000+01:00

Viste esto es como cuando vas al supermercado y buscas algo que te han cambiado de sitio.

2006-10-31T00:17:00.000+01:00

prosigue
- no, espera…

de formas

2006-10-22T20:07:00.000+02:00

¡Y ha salido redondo!
Sin embargo, por qué no puede salir algo hexagonal. ¡Me ha quedado la tarta hexagonal!. Las expresiones creadas de forma anónima perduran y así los días se hacen en una recta oblicua cuesta arriba, se duerme en horizontal y se anda en vertical mientras las curvas siempre son abiertas, salvo las rotondas que son perfectos círculos y los triángulos son una pasión a tres bandas, como la santa trinidad, a la vez que las escaleras son rectángulos ascendentes/descendentes de forma recta o en forma de espiral, también llamada escalera de caracol (no sé porqué); pero y por qué las agujas de los relojes siempre giran en círculo, y de izquierda a derecha, y por qué el agua, la que escasea, se va por el sumidero en forma de espiral y en sintonía con las agujas del reloj, por qué el sol es redondo, y no de forma piramidal, por qué la línea del horizonte siempre es una recta, y por qué la línea ondulante es la trascripción del impulso cerebral, por qué este post al final no sale redondo, tal vez, es porque aquí también funciona la gravedad, la cual carece de forma.

te saludo :)

2006-10-19T21:54:00.000+02:00

Buenos días María,
entro en mi correo y no me has enviado nada, pero te saludo.
Hasta luego bonita. Un besito.

(correo enviado por Aurora, 74 años, Madrid, estudiante en Universidad para Mayores)

hagan sus apuestas

2006-10-15T21:01:00.000+02:00

Para aquellos que tengan, o al menos consideren tener talento, y sepan demostrarlo componiendo una música aunque sea minúscula, captar el alma de un momento, dibujar lo indibujable, o vivir del cuento, o ligar con el corto… pueden hacerlo en http://www.ep3.es/talentos/
No olviden que, si alguien se anima y gana, acepto gustosamente compartir su premio.

enfoque

2006-10-11T22:22:00.000+02:00

En algunas ocasiones, más de las que quisiera, la vida absorbe en su vorágine y el vértigo de los días se apodera uno de otro, cigarrillo tras cigarrillo. El humo es expulsado en un gesto con su recuerdo trasnochado, y la cotidianidad se convierte en deseo, creándose espacios en blanco. El absurdo de los días se consume entre atardeceres desenfocados. Y la óptica de la mirada da una apariencia a este sinsentido cuando aterrizo en tus labios y el tiempo se desenfoca en tus ojos verdes.

hoy

2006-10-09T21:35:00.000+02:00

un atardecer visto
donde caer
bajo el último aliento
del sol.
Un atardecer
con el gesto perplejo
entre las nubes escurridizas
captado entre azules.
Un atardecer
que se desdibuja
ante las ramas
de un escuálido árbol
captado.

de canto

2006-10-08T22:19:00.000+02:00

Encontró una moneda en el suelo. Al cogerla en la parte de la cara, había escrita una palabra: olvido. Rápidamente la giró, en la cruz leyó deseo. Pensativa extrajo una frase: somos todo lo que olvidamos y somos todo lo que deseamos, mientras vivimos rodando de canto…

macguffin

2006-09-28T20:47:00.000+02:00

Y vivió una secuencia en blanco y negro, con cámara al hombro, dentro de otra imagen que se fragmentó en otra, que está a la inversa, junto a una trágica nota musical, que es un flashback que se inició con un grito sin títulos de créditos.

2006-09-22T20:04:00.000+02:00

¿Te atreves?

Pincha en el título mientras suena “Sin Documentos”, Andrés Calamaro, tema incluido en la banda sonora de “Caballos Salvajes”, Marcelo Piñeyro.

el monólogo del ticket-regalo

2006-09-21T20:48:00.000+02:00

Uno de los mejores inventos dentro de los establecimientos comerciales, es la aparición del... (y a lo Juan Tamariz) tatachan tatachan… ¡El ticket-regalo!
Si eres una de esas personas desafortunadas en el acierto de una dádiva, el ticket regalo te amortigua la caída hacia el abismo de la incomprensión, y la impasibilidad que se ha apoderado de tu cuerpo como si fuera un espectro, gesticula una ligera sonrisa cuando le ves tan insignificante. Aquí está: ¡El divino ticket-regalo!
No creo que sea difícil acertar en un regalo, basta un poco de observación y es fácil un acierto… Pero la técnica de la observación es sustituida por otras; está la táctica de “compraré lo que me guste a mí”. Desenvuelves el papel y te saluda un dvd de música que jamás comprarías, por eso alguien lo ha comprado (pero si no lo venden ni las gasolineras) y compones tu mejor sonrisa complaciente (y entre dientes, piensas me cago en sus muelas, y qué hago con esto) cuando aparece el papel dobladito.
En algunas ocasiones, la estrategia es que “si algo le gustó, repite”. Y maldices aquel día, hace cuatro años, cuando exclamaste: ¡qué bonita la chaqueta!. Y como hace años te gustó tanto, todos los años te compran una chaqueta. Ya son de cuatro colores distintos en el mismo estilo. Y acabas detestando las chaquetas, las rebecas y el “paripé” de ponértela cuando te visita la suegra.
Pero dentro del arte del regalo, están aquellos “objetos no identificados”, que no sabes para qué sirven y que luego te informan de sus mil maravillas, piensas ¡y cómo podía vivir sin esto!… y rebuscas, sutilmente, entre la bolsa, el ticket. Pero el oscar al mejor anti regalo es cuando te obsequian con “un objeto que detestas, que no usas”: una cadena de oro, un reloj, una corbata, una pitillera… ¡Horror! ¿Dónde me meto? Y mientras piensas en la pericia del comprador, sabes que habrías inventado el ticket-regalo si no existiera.

apología

2006-09-17T22:57:00.000+02:00

El chasquido de la piedra que prenderá la llama. Y mil imágenes por segundo son rescatadas de una memoria adormecida; unas palabras imprecisas, un gesto con la mano, o una mirada hacia la nada de sus ojos pardos. Y volvería a fumar. Daría la primera calada, intensa con los ojos cerrados, para convertirse nuevamente en volutas de humo, mientras los pulmones son narcotizados por un leve chasquido. De nuevo, aire…

frase

2006-09-14T21:19:00.000+02:00

Los humanos somos unas criaturas tan paradójicas que al lado del talento más sublime puede coexistir la debilidad más necia y más vulgar.

(extraída del libro "La loca de la casa", Rosa Montero)

el legado

2006-09-10T17:32:00.000+02:00

Un tatarabuelo y una historia ya narrada.
Un bisabuelo y una historia narrada.
Un abuelo y una historia que se narra.
Un padre y una historia a narrar
Un hijo y una historia…

confusión

2006-09-07T21:46:00.000+02:00

Ha tenido una sensación extraña. Demasiado extraña para englobarse en sensación, impresión, conmoción, o aturdimiento. Ha cerrado la puerta con un leve golpe en seco y se ha ido, pero no exactamente por donde ha entrado.

mientras suena Everybody Knows, L. Cohen (incluida en la bso. Exótica, A. Egoyan)

Psicosis en el cuarto de baño

2006-09-05T21:16:00.000+02:00

Bajaba lentamente agazapada por el mojado hombro derecho. No me veía. Algunos cabellos intercedían mi paso, pero con la ayuda de unas púas negras conseguí asomarme al espejo, cuando un brinco acompasado de un grito, fue continuado de otro grito más grave, hasta que se convirtió en alarido, que hizo que saltara al suelo junto a una toalla. Del alarido a mi fallecimiento, apenas transcurrieron unos minutos. Como último deseo; pedí que si tardaba en regresar, salieran a buscarme.

odín

2006-09-03T19:50:00.000+02:00

Un paraguas negro se encamina hacia el muelle. Apenas puestos los pies en el barco, el humo del motor asoma entre la bandera, que ondea levemente, en un día que amaneció lluvioso. El verde de las laderas se despide, en un paisaje salpicado por casas blancas de techos negros. En la lejanía se asoman lentamente unas montañas, y unas nubes cargadas de densidad se ciernen sobre sus cimas. La lluvia chapotea en las aguas valquirianas hacia el Valhala. Despacio, el barco fondea entre las montañas, que tímidamente, aparecen entre nubes bajas, para deleitar con su majestuosidad. Se asoma otra cima, mientras otra es dejada atrás junto con un paisaje cuyo vals es quebrado por los gritos de dos gaviotas en la proa. Se acerca aquel barco, visto en el horizonte, varios silbatos son el saludo entre compañeros de rutinas estivales. La lluvia ha desaparecido, sin embargo, el sol sigue tras las montañas, sin saludar, mientras por unos minutos, una espontánea estropea una canción con guitarra, buscando más un fotograma de los Hermanos Coen, que del movimiento Dogma. Las montañas pobladas de pinos, dejan paso a las delgadas y altas cascadas de aguas. Alguna casa esparcida en las orillas de las aguas. Por fin, los rayos del sol se abren paso entre las densas nubes. Las dos gaviotas se lanzan al vuelo y el paisaje alrededor es único. La madre naturaleza en su quintaesencia, enseña cuán grande es, y cuán insignificantes somos los seres humanos, tal vez, por eso, algunos nos dedicamos a escribir para robar el tacto al tiempo mientras un barco baila un vals con las montañas…
mientras suena Edvar Grieg, Morning (from Peer Gynt Suite No. 1. Op. 46)

nuevos horizontes

2006-08-10T23:39:00.000+02:00

y los viernes

2006-08-07T19:49:00.000+02:00

Los jueves son masculinos. Son de color verde y saben a menta. Son una mirada lejana, al letrero luminoso, que le parpadea la última letra.
Los jueves, son las sesiones de conciertos en las pequeñas salas, donde se respira el agradable olor a marihuana entre voces, aplausos y vítores.
Los jueves son una caída de pestañas mientras te acercas sigilosamente. Y palabras y sonrisas se destilan entre vasos de ron y ginebra.
Los jueves saben a esmeraldas enredadas en tu lengua.

un día pavimentado

2006-08-03T19:41:00.000+02:00

Es fácil escribir un libro que se venda como las rosquillas en una feria o los churros de los domingos. Pondrá un ejemplo.

A las 19.41 horas en alguna parte de la Tierra,

Y me he levantado a las 6.50 horas. Amanece.
He sentido unas ganas “enormes” de asesinar a quien inventó primero el tiempo y luego el trabajo. (uno me va haciendo mayor y el otro no me dignificará nunca).
La báscula, después de la ducha, marcaba 52.
El primero bien cargadito.
El cepillado de dientes, la crema nutritiva, vaselina en los labios, y colonia.
Y eran las 7.40, cuando las sandalias pisaban la acera. Y una camiseta blanca, un pantalón verde y la cara recién lavada, bajo las gafas de sol.
Ah, y la botella de agua junto a algún pliegue de la sábana dibujado, todavía, en el cuerpo.
Me he ido, dejándole dormir. Un pos-it pegado en la nevera: Y hoy no ha besado el piercing de tu lengua. Deja las llaves en el buzón.
He visto, de nuevo, a un hombre que espera ser recogido para ir al trabajo.
Necesito vacaciones, he pensado en algún momento, lo sé.
He conducido hacia el trabajo con el hilo musical de las malas lenguas, de los hermanos auserón, y 5 rotondas después, del autobús verde se baja la mujer de rasgos latinos y a la décima rotonda (detesto las rotondas, y más las reguladas por semáforos… ¡ya no regulan el trafico!) he llegado tras autopistas, junto a un café con hielo, y he sido “rutinas” durante horas.
Posiblemente, he usado las siguientes coletillas; bien, algún de acuerdo, jam jam, claro, claro.
He recibido una foto de E. en Tarifa. Está contenta en un barquito chiquitito.
A. me manda un correo electrónico desatando su ira. A. me llama para poner a “parir” a la Fnac.
P. A. M y otras chicas del montón están pisando las tierras altas.
He hablado con mi madre, que está en la playita del Levante, y desde este lado, se huele a la mar…
B. me trae un ejemplar del Cuadernos del Matemático.
S. viene a charlar un rato, y su timidez hace que nazca en mí una verborrea incontrolada. (a veces, cuanto me detesto, aunque otras veces me ame demasiado)
Por despiste he tenido que volver apenas estaba saliendo del garaje.
De regreso, el séptimo vicio cinematográfico y hoy, como si fuera la misma escena repetida, día tras día, el chico de las gafas negras ya había cruzado el semáforo. Y ha vuelto a mirar el color del coche.
El menú de hoy, jueves 3 de agosto de 2006: croquetas “caseras” de boletus y verduras rebozadas. Postre helado de nata y trufa.
Una voz me llamaba, P ven P ven P ven, y he caído en la telaraña del sueño…
El móvil me ha despertado, llama A. para ir a por las guías turísticas (Creo que tendré que llevar abrigo como siga encontrándome con personas que han regresado de donde iré)
De paso, dejaré el dvd Syriana (explíquese porqué las pelis políticas son tan enrevesadas, pasan las secuencias y joder hasta que no llega el trazo final, no se enlaza la trama)
He quedado a las 9 y hace demasiado calor.

hoy

2006-08-01T19:03:00.000+02:00

Si tuviera que poner un nombre a este día, sería “cuando “hoy” un no es sí en un futuro, es como el sabor agridulce de un recuerdo, como una risa trastornada que se ve acompañada de los rastros de las últimas lágrimas amargas, es como la rojiblanca acidez de lo edulcorado, la delgadez de un escalofrío, la ambigüedad de un claroscuro, la dulzura de lo picante, es el enigma de la incertidumbre y... el sabor de una castaña de agua.

des

2006-07-27T20:27:00.000+02:00

Descuartizado el rostro casi divino, desmembrado en una composición musical de arte abstracto, ha desfigurado la garza mirada desértica en un algoritmo matemático, desintegrándose en unas desdibujadas manos. Ha desligado la delirante nuca, desamparada, del resto del cuerpo, desdibujando el nombre tatuado sobre ella, ya despedazado, en una desinflada “e” diminuta. Ha desunido, por la mitad en una desventurada recta vertical, el resto de la desdichada anatomía, descubriendo el desarmado y decepcionado esternón. Las desafortunadas piernas componen el ángulo de cuarenta y cinco grados desilusionados, acabando en unos pies despechados con forma de boa constrictor, con rostro de desencanto, en los colmillos de una de ellas, se descubre una oreja desengañada. Todo bajo un fondo grisáceo como una mirada desvencijada… Se ha desenfocado…

space montain

2006-07-26T21:07:00.000+02:00

Déjame que te cuente… Te llamaré viernes. La vida es un milagro. Porque no hay más cera que la que arde… Besen a quien quieran. Y a quien detesten, también. Exótica. Siempre eliges a los hombres equivocados. ¡Joder pelando la mandarina le saltó el zumo en el ojo izquierdo! Si Dios fuera Mujer… Jarmush. Requiere sobredosis de inspiración. Bitelchus. Quizá algún día te buscaré con el pretexto de olvidarte. Soñaba con números mágicos de felicidad… Número con infinitos decimales. En alguna calle entre caminos. Calle 54. Jotabé. Levedad ¡Estos malditos roedores! A través de los olivos. No entiendo nada… Todo el mundo quiere ser feliz. Hoteles en Tijuana. Días sin nombre. Consoladores azules para la humanidad. El aire dentro de una pompa de jabón. Tulipanes desde Schiphol. Cosas que diría con sólo mirarla. No todos los domingos saben a gloria. La eternidad y un día. Un nombre que se me olvidó. Y la luna, un globo que se me escapó. En Reykiavik no habrá rotondas… Den una hoja en blanco y el mundo será inventado… No todos los días se adaptan a mi piel. La melaza de tus labios. Tus labios y el olvido. Por Amor a Rosana. Alguien tomará mate. Las rendijas del tiempo. El árbol, el alcalde y la mediateca. Las veredas. El olfato de la literatura. Bostezos, silencios y aire. Lila dice. Cualquier piel adherida a cualquier cuerpo. Un domingo en Hong Kong. No tengo lo que buscas. Llamando a las puertas del cielo. La equidistancia de una risa en un espejo. El banquete de bodas. ¿Cuál era la pregunta? Amores Perros. Suena la melodía quebradiza de una flauta travesera. El cero es un escarabajo pelotero. Los tres finales de Corre Lola Corre. Debería volver a fumar. Mientras lee las últimas palabras entre las cenizas. Y un gato duerme...

casualidad

2006-07-24T23:34:00.000+02:00

y si fuera cierto
que tras la sombra
no quedan los trazos de una canción.
Y si fuera cierto
que las historias nos eligen
para seguir siendo siglos.
Y si fuera cierto
que tras el silencio se esconde el eterno olvido.
Y si fuera cierto
que abriera los ojos,
y estuviera aquí y no allí…
Y si no fuera un “y si”

las diez

2006-07-23T21:46:00.000+02:00

Eran las horas, que transitan por la larga aguja dentro de aquel viejo reloj que colgaba en el andén número cuatro de la estación de tren. Era una estación algo destartalada, desvencijada que guardaba la nostalgia del ayer entre sus cuatro vías. Eran unas horas desdibujadas que pasaban, para no volver, en una estación de tren de una ciudad de provincias. Pero eran las mismas horas, salvo aquel número diez, a cuyo cero le faltaba la mitad, que en Tokio, La Habana, Copenhague. Eran las horas trasnochadas que pasaban por el interior del cuerpo, recorriendo los caminos de la sangre que divergían la anatomía humana, como si fuera la vista aérea de una autopista, donde la muerte se vestía, en aquella cerrada curva, con una cruz de flores. Y en un breve instante, el tiempo se detiene, rozando la pequeñez y la eternidad, y se piensa quién dejó su cuerpo inerte e inmóvil en un tiempo ya muerto… Porque somos tiempo, el que transcurre en aquella primera imagen cinematográfica en blanco y negro, y lo embotellamos bajo la cosecha de los recuerdos, para emborracharnos de una realidad deformada. Eran aquellas horas que se roban a la muerte, intentando describirlas para darle un cuerpo, mientras la corta aguja de los segundos se une con la grande para marcar las diez.

el testigo

2006-07-20T23:39:00.000+02:00

Si se parte de la interacción de las bitácoras, trasladará la continuación de una historia ya narrada, a aquellos que tengan ganas de buscar, entre el fragmento “la estación del lienzo”, algún protagonista que le susurre la historia; bien puede ser el anciano, el viento, la gorra, los zapatos de una mujer, o la gabardina de un hombre, o la estación, o el reloj de la vía número 4, incluso podría ser el bastón, que por descuido el anciano se dejó en el andén de aquella estación. Vístete bajo la apariencia más sugerente para bailar un vals con la narración…

fragmento de “La estación del lienzo”

2006-07-18T20:01:00.000+02:00

Aquella mañana el cielo se levantó con sombrero gris y corbata de tenues rayos amarillentos, donde el travieso viento jugaba a quitar la gorra de aquel anciano que paseaba con la soledad a su viejo amigo, el bastón, fiel colega que le facilitaba sus numerosas andaduras rumbo a la estación, y que en vano, las ráfagas no conseguían hacer aterrizar al suelo, su gorra.

Llegó a la estación, miró a derecha e izquierda, sabiendo que siempre tomaría la izquierda, a no ser que en el otro extremo hubiera alguna mujer a la que seducir, pero no vio ninguna, por lo que se dirigió hacia la izquierda, se sentó en uno de los bancos a la espera de tomar el tren, cuando se iba acercando distraído un hombre ensimismado en sus pensamientos, le contemplaba deseando tener aquella juventud, pero con su adquirida a pulso, experiencia, riéndose al ver cómo las manos del viento se entretenían con su gabardina, cuando de repente, vio aparecer, a escasos metros, unos pasos de mujer, viendo cómo el ser del viento acariciaba sus suaves cabellos y pensó “¡quién fuera aire para que me respires!”
(Continuará)

beso

2006-07-16T21:37:00.000+02:00

Dibuja una hermosa sonrisa
en la comisura de los labios,
perfila el contorno de una boca
entreabierta...
para componer la química del tacto.

mientras suena Semilla Negra en la voz de Marlango

la importancia de llamarse bystrica…

2006-07-13T20:23:00.000+02:00

La manecilla del nivel de la gasolina cayó de pronto a cero y el joven conductor del coupé afirmó que era cabreante lo que tragaba aquel coche.

- A ver si nos vamos a quedar otra vez sin gasolina- dijo la chica (que tenía unos veintidós años) y le recordó al conductor unos cuantos sitios del mapa del país en los que ya les había sucedido lo mismo.

El joven respondió que él no tenía motivo alguno para preocuparse porque todo lo que le sucedía estando con ella adquiría el encanto de la aventura. La chica protestó; siempre que se les había acabado la gasolina en medio de la carretera, la aventura había sido sólo para ella, porque el joven se había escondido y ella había tenido que utilizar sus encantos; hacer autostop a algún coche, pedir que la llevasen hasta la gasolinera más próxima, volver a parar otro coche y regresar con el bidón. El joven le preguntó si los conductores que la habían llevado habían sido tan desagradables como para que ella hablase de su misión como de una humillación. Ella respondió (con pueril coquetería) que a veces habían sido muy agradables, pero que no había podido sacar provecho alguno porque iba cargada con el bidón y había tenido además que despedirse de ellos antes de que diera tiempo de nada…

(Y así comienza el relato El falso autostop, que no va a transcribir, hasta que llegan a una gasolinera, donde la chica se baja para ir al aseo. Y el joven arranca una vez está lleno el depósito...)

El coche frenó y se detuvo justo al lado de la chica. El joven se agachó hacia la ventanilla, la bajó, sonrió y preguntó:

- ¿Adónde va, señorita?
- ¿Va hacia Bystrica? – preguntó la chica y sonrió con coquetería…
- Pase, siéntese – el joven abrió la puerta. La chica se sentó y el coche se puso en marcha.

El resto del relato, pueden degustarlo en el Libro de los Amores Ridículos, Milan Kundera.
p.d. la “k” vino por añadidura…

cube

2006-07-10T21:46:00.000+02:00

Dentro de aquel pequeño cubículo plateado, en cuyo frontal no había un espejo donde depositar unos minutos en retocarse los labios, atusarse la melena, o retocarse la falda, observaba cómo los números “siempre en rojo” iban descendiendo; 4, 3. Intentaba con la vista tocar los símbolos de braille. 2, 1. Planta baja. No se abrían las puertas. Pulsó el botón. No se abrían. Volvió a pulsar de nuevo. El mismo resultado. Nadie subía. Otra vez, los números comenzaron a ascender. Sin un sentido. Sin un porqué. Pulsó la planta baja. Pulsaba. Otra vez pulsar pero seguía subiendo. Y sin saber en qué planta se encontraba, notó que bajaba. Del 9 al 8. Y seguía bajando, pero lentamente, hasta que se detuvo unos segundos, y de nuevo, se iluminó el número 9… Así todas las combinaciones posibles de ascensos, frenadas, descensos y paradas. De pronto, las paredes de la pesadilla comenzaron a derretirse y un sudor frío la despertó de un sobresalto… Era hoy.

En primera persona

2006-07-08T21:11:00.000+02:00

CASO 10/1/2005
NOMBRE: bystricak
ALIAS: desconocido
OCUPACIÓN: cuentista
EDAD: desconocida
NACIONALIDAD: extranjera
ANTECEDENTES: presentar unoz rrelatoz malaménte escritoz, con faltaz ortográficas y una nobelilla sin trama en vusca de editor. El perzonaje muere en el primer asto.
CARGOS: invadir breves espacios literarios sin lograr tan siquiera éxito, fama o gloria, usurpando al lector su tiempo. Y entrar sin billete el verano pasado en el metro de París.
MÓVIL: que su nombre perdure tras su muerte física… Que los libros donde están sus historias cojan polvo en las estanterías.
AGRAVANTES: facilidad para imitar a los grandes en cualquier composición literaria; de Dickens a Cortázar, de Monterroso a Beckett.
MODUS OPERANDI: dispone de un set/un kit de esquemas: inicio-trama-tensión-giro inesperado-desenlace-final marca TPC, incluye preguntas tipo-no respuesta, técnica “salida por la tangente” y método respuesta para todo.
OBSERVACIONES: puede actuar solo o en compañía de otros personajes ficticios. Disfruta con la acumulación de documentación, la consulta de las guías telefónicas y con el uso del boomerang.
INFORME PSIQUIÁTRICO: Padece de amnesia, locura permanente y ceguera temporal… ante cualquier televisor!
IMITADORES: bufones, oradores, payasos y charlatanes.
SENTENCIA: Culpable.
CONDENA hacer una telenovela tras otra, y otra y otra…