des

Descuartizado el rostro casi divino, desmembrado en una composición musical de arte abstracto, ha desfigurado la garza mirada desértica en un algoritmo matemático, desintegrándose en unas desdibujadas manos. Ha desligado la delirante nuca, desamparada, del resto del cuerpo, desdibujando el nombre tatuado sobre ella, ya despedazado, en una desinflada “e” diminuta. Ha desunido, por la mitad en una desventurada recta vertical, el resto de la desdichada anatomía, descubriendo el desarmado y decepcionado esternón. Las desafortunadas piernas componen el ángulo de cuarenta y cinco grados desilusionados, acabando en unos pies despechados con forma de boa constrictor, con rostro de desencanto, en los colmillos de una de ellas, se descubre una oreja desengañada. Todo bajo un fondo grisáceo como una mirada desvencijada… Se ha desenfocado…

space montain

Déjame que te cuente… Te llamaré viernes. La vida es un milagro. Porque no hay más cera que la que arde… Besen a quien quieran. Y a quien detesten, también. Exótica. Siempre eliges a los hombres equivocados. ¡Joder pelando la mandarina le saltó el zumo en el ojo izquierdo! Si Dios fuera Mujer… Jarmush. Requiere sobredosis de inspiración. Bitelchus. Quizá algún día te buscaré con el pretexto de olvidarte. Soñaba con números mágicos de felicidad… Número con infinitos decimales. En alguna calle entre caminos. Calle 54. Jotabé. Levedad ¡Estos malditos roedores! A través de los olivos. No entiendo nada… Todo el mundo quiere ser feliz. Hoteles en Tijuana. Días sin nombre. Consoladores azules para la humanidad. El aire dentro de una pompa de jabón. Tulipanes desde Schiphol. Cosas que diría con sólo mirarla. No todos los domingos saben a gloria. La eternidad y un día. Un nombre que se me olvidó. Y la luna, un globo que se me escapó. En Reykiavik no habrá rotondas… Den una hoja en blanco y el mundo será inventado… No todos los días se adaptan a mi piel. La melaza de tus labios. Tus labios y el olvido. Por Amor a Rosana. Alguien tomará mate. Las rendijas del tiempo. El árbol, el alcalde y la mediateca. Las veredas. El olfato de la literatura. Bostezos, silencios y aire. Lila dice. Cualquier piel adherida a cualquier cuerpo. Un domingo en Hong Kong. No tengo lo que buscas. Llamando a las puertas del cielo. La equidistancia de una risa en un espejo. El banquete de bodas. ¿Cuál era la pregunta? Amores Perros. Suena la melodía quebradiza de una flauta travesera. El cero es un escarabajo pelotero. Los tres finales de Corre Lola Corre. Debería volver a fumar. Mientras lee las últimas palabras entre las cenizas. Y un gato duerme...

casualidad

y si fuera cierto
que tras la sombra
no quedan los trazos de una canción.
Y si fuera cierto
que las historias nos eligen
para seguir siendo siglos.
Y si fuera cierto
que tras el silencio se esconde el eterno olvido.
Y si fuera cierto
que abriera los ojos,
y estuviera aquí y no allí…
Y si no fuera un “y si”

las diez

Eran las horas, que transitan por la larga aguja dentro de aquel viejo reloj que colgaba en el andén número cuatro de la estación de tren. Era una estación algo destartalada, desvencijada que guardaba la nostalgia del ayer entre sus cuatro vías. Eran unas horas desdibujadas que pasaban, para no volver, en una estación de tren de una ciudad de provincias. Pero eran las mismas horas, salvo aquel número diez, a cuyo cero le faltaba la mitad, que en Tokio, La Habana, Copenhague. Eran las horas trasnochadas que pasaban por el interior del cuerpo, recorriendo los caminos de la sangre que divergían la anatomía humana, como si fuera la vista aérea de una autopista, donde la muerte se vestía, en aquella cerrada curva, con una cruz de flores. Y en un breve instante, el tiempo se detiene, rozando la pequeñez y la eternidad, y se piensa quién dejó su cuerpo inerte e inmóvil en un tiempo ya muerto… Porque somos tiempo, el que transcurre en aquella primera imagen cinematográfica en blanco y negro, y lo embotellamos bajo la cosecha de los recuerdos, para emborracharnos de una realidad deformada. Eran aquellas horas que se roban a la muerte, intentando describirlas para darle un cuerpo, mientras la corta aguja de los segundos se une con la grande para marcar las diez.

el testigo

Si se parte de la interacción de las bitácoras, trasladará la continuación de una historia ya narrada, a aquellos que tengan ganas de buscar, entre el fragmento “la estación del lienzo”, algún protagonista que le susurre la historia; bien puede ser el anciano, el viento, la gorra, los zapatos de una mujer, o la gabardina de un hombre, o la estación, o el reloj de la vía número 4, incluso podría ser el bastón, que por descuido el anciano se dejó en el andén de aquella estación. Vístete bajo la apariencia más sugerente para bailar un vals con la narración…

fragmento de “La estación del lienzo”

Aquella mañana el cielo se levantó con sombrero gris y corbata de tenues rayos amarillentos, donde el travieso viento jugaba a quitar la gorra de aquel anciano que paseaba con la soledad a su viejo amigo, el bastón, fiel colega que le facilitaba sus numerosas andaduras rumbo a la estación, y que en vano, las ráfagas no conseguían hacer aterrizar al suelo, su gorra.

Llegó a la estación, miró a derecha e izquierda, sabiendo que siempre tomaría la izquierda, a no ser que en el otro extremo hubiera alguna mujer a la que seducir, pero no vio ninguna, por lo que se dirigió hacia la izquierda, se sentó en uno de los bancos a la espera de tomar el tren, cuando se iba acercando distraído un hombre ensimismado en sus pensamientos, le contemplaba deseando tener aquella juventud, pero con su adquirida a pulso, experiencia, riéndose al ver cómo las manos del viento se entretenían con su gabardina, cuando de repente, vio aparecer, a escasos metros, unos pasos de mujer, viendo cómo el ser del viento acariciaba sus suaves cabellos y pensó “¡quién fuera aire para que me respires!”
(Continuará)

beso

Dibuja una hermosa sonrisa
en la comisura de los labios,
perfila el contorno de una boca
entreabierta...
para componer la química del tacto.

mientras suena Semilla Negra en la voz de Marlango

la importancia de llamarse bystrica…

La manecilla del nivel de la gasolina cayó de pronto a cero y el joven conductor del coupé afirmó que era cabreante lo que tragaba aquel coche.

- A ver si nos vamos a quedar otra vez sin gasolina- dijo la chica (que tenía unos veintidós años) y le recordó al conductor unos cuantos sitios del mapa del país en los que ya les había sucedido lo mismo.

El joven respondió que él no tenía motivo alguno para preocuparse porque todo lo que le sucedía estando con ella adquiría el encanto de la aventura. La chica protestó; siempre que se les había acabado la gasolina en medio de la carretera, la aventura había sido sólo para ella, porque el joven se había escondido y ella había tenido que utilizar sus encantos; hacer autostop a algún coche, pedir que la llevasen hasta la gasolinera más próxima, volver a parar otro coche y regresar con el bidón. El joven le preguntó si los conductores que la habían llevado habían sido tan desagradables como para que ella hablase de su misión como de una humillación. Ella respondió (con pueril coquetería) que a veces habían sido muy agradables, pero que no había podido sacar provecho alguno porque iba cargada con el bidón y había tenido además que despedirse de ellos antes de que diera tiempo de nada…

(Y así comienza el relato El falso autostop, que no va a transcribir, hasta que llegan a una gasolinera, donde la chica se baja para ir al aseo. Y el joven arranca una vez está lleno el depósito...)

El coche frenó y se detuvo justo al lado de la chica. El joven se agachó hacia la ventanilla, la bajó, sonrió y preguntó:

- ¿Adónde va, señorita?
- ¿Va hacia Bystrica? – preguntó la chica y sonrió con coquetería…
- Pase, siéntese – el joven abrió la puerta. La chica se sentó y el coche se puso en marcha.

El resto del relato, pueden degustarlo en el Libro de los Amores Ridículos, Milan Kundera.
p.d. la “k” vino por añadidura…

cube

Dentro de aquel pequeño cubículo plateado, en cuyo frontal no había un espejo donde depositar unos minutos en retocarse los labios, atusarse la melena, o retocarse la falda, observaba cómo los números “siempre en rojo” iban descendiendo; 4, 3. Intentaba con la vista tocar los símbolos de braille. 2, 1. Planta baja. No se abrían las puertas. Pulsó el botón. No se abrían. Volvió a pulsar de nuevo. El mismo resultado. Nadie subía. Otra vez, los números comenzaron a ascender. Sin un sentido. Sin un porqué. Pulsó la planta baja. Pulsaba. Otra vez pulsar pero seguía subiendo. Y sin saber en qué planta se encontraba, notó que bajaba. Del 9 al 8. Y seguía bajando, pero lentamente, hasta que se detuvo unos segundos, y de nuevo, se iluminó el número 9… Así todas las combinaciones posibles de ascensos, frenadas, descensos y paradas. De pronto, las paredes de la pesadilla comenzaron a derretirse y un sudor frío la despertó de un sobresalto… Era hoy.

En primera persona

CASO 10/1/2005
NOMBRE: bystricak
ALIAS: desconocido
OCUPACIÓN: cuentista
EDAD: desconocida
NACIONALIDAD: extranjera
ANTECEDENTES: presentar unoz rrelatoz malaménte escritoz, con faltaz ortográficas y una nobelilla sin trama en vusca de editor. El perzonaje muere en el primer asto.
CARGOS: invadir breves espacios literarios sin lograr tan siquiera éxito, fama o gloria, usurpando al lector su tiempo. Y entrar sin billete el verano pasado en el metro de París.
MÓVIL: que su nombre perdure tras su muerte física… Que los libros donde están sus historias cojan polvo en las estanterías.
AGRAVANTES: facilidad para imitar a los grandes en cualquier composición literaria; de Dickens a Cortázar, de Monterroso a Beckett.
MODUS OPERANDI: dispone de un set/un kit de esquemas: inicio-trama-tensión-giro inesperado-desenlace-final marca TPC, incluye preguntas tipo-no respuesta, técnica “salida por la tangente” y método respuesta para todo.
OBSERVACIONES: puede actuar solo o en compañía de otros personajes ficticios. Disfruta con la acumulación de documentación, la consulta de las guías telefónicas y con el uso del boomerang.
INFORME PSIQUIÁTRICO: Padece de amnesia, locura permanente y ceguera temporal… ante cualquier televisor!
IMITADORES: bufones, oradores, payasos y charlatanes.
SENTENCIA: Culpable.
CONDENA hacer una telenovela tras otra, y otra y otra…